O mundo não tem artes de me segurar

Os meus exageros…

305.000… mais ou menos.
Não interessam os mais.
Não interessam os menos

Seis sandes pequeninas até ao fim do dia?
Comer todas de uma vez…

Poder ficar toda a tarde,
Quer dizer ficar até de noite.
Quer dizer ficar um mês.

Uma colher de xarope?
São logo duas ou três, para curar de vez.

Raio de vida de pequenez!

Aos bochechos,
Aos arrancos.
Sem paciência para viver assim.
Pisar em ovos até ao fim.

Lume brando?
Não cozinho em brandos lumes.
Calor no máximo e vamos ver.

Instruções são receitas feitas
Por quem tem medo de comer.

Só para dar uma cor rosada…
Ou carvão de bronze ou nada.

Eu sei que não vou criar teias de aranha neste lugar.
Sei que o mundo não tem artes de me segurar.
E eu não tenho paciência para esperar.

Tem que dar até ao fim do mês!
Dá até aonde o fio esticar.
Ah, e depois?
Depois quero lá pensar!

Seca!
Seca de vida!
Se molha, molha.
Se molha que seja bom a molhar.
Seca logo se não sabe queimar!

Não há pachorra para demolhar.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

"Vamos aquecer o sol"

Há muito tempo, devia eu ter os meus dezasseis, dezassete anos, li “Vamos aquecer o sol”, de José Mauro de Vasconcelos. Já tinha lido a primeira parte, “O meu pé de laranja lima”, e apaixonei-me irremediavelmente pelo personagem  Zézé. O Zézé era um menino amoroso, carinhoso, brincalhão e muito sensível, que via tudo com olhos diferentes do resto das pessoas, que tinha um coração do tamanho do mundo e que, por isso mesmo, sofria demais… Na segunda parte da história, no “Vamos aquecer o sol”, o Zézé transporta do mundo do cinema para a realidade dos seus sonhos, um pai substituto, que vive dentro da sua imaginação. É ao mesmo tempo pai, amigo, confidente, companheiro inseparável. Este pai imaginário é o seu actor de cinema preferido. Quase poderia jurar que o actor era Maurice Chevalier, mas já se passaram tantos anos desde que li o livro, que não posso garantir que fosse esse mesmo o actor... De qualquer forma, existia mesmo na realidade, a muitos e muitos quilómetros de distância, num…
Ler mais

Cheguei a Casa

Imagem
Quando sinto o cheiro familiar do pó sei que cheguei a casa. Às vezes engano-me, confesso que sim. E deixo-me tentar pela ilusão das aparências, é certo. Mea culpa. Minha tão grande culpa…
Às vezes sigo embalada no deslizar do rio que finge calmarias. E dou por mim a apreciar a falta de vagas, A inventar uma costa à vista. Ridículo, não é?! Assim sou eu…. Os anos passaram e esculpiram em mim escarpas e deixaram danos. Mas continuo como antes… Crente. Quase inocente.
Em quantas ocasiões a minha mão estendida se retrai na certeza do nada que está por vir! E com que frequência o meu coração retalhado bate mais forte ao compasso de algumas danças… Pobre, Pobre de mim!
As estradas surgem cobertas de silvas e espinhos. Os meus pés esfolam-se na aridez do caminho. Falta-me o tino que orienta os caminhantes nas pradarias. Tudo se assemelha perante os meus olhos vermelhos de chorar. Apetece parar. Desistir de tanto buscar….
E aí sinto o cheiro familiar do pó e sei que cheguei a casa. Pó e um não sei quê de bafio, Pó e …
Ler mais

Homenagem póstuma ao Amor

Imagem
Uma singela flor, em memória a quando eu acreditava no Amor. Um agradecimento a quem me fez sorrir e dançar, e cantar…
Valeu cada momento de felicidade!
Nenhuma lágrima apagou a alegria de uma realidade que só vivia na minha ilusão. Houve um tempo para lá deste tempo, em que supus haver mais do que apenas viver. Nessa altura descobria razões que ninguém via, e imaginava venturas nas invenções que me diziam.
Fui ingénua numa idade em que a ingenuidade dá vontade de rir… Era crédula como uma criança, e como uma delas fácil de encantar.
Hoje trago comigo uma flor, uma singela flor para depositar aos pés do Amor, Em homenagem àquele tempo ido. Como uma carícia em mim mesma e um desculpo tudo, não há que perdoar.
Porém estranho que feridas supostamente fechadas ainda consigam arder... Espanta-me que as cicatrizes  saradas pulsem após toda esta eternidade!...
Não, eu já não presto vassalagem ao Amor! Sei que histórias são folhetins, e novelas não passam de romances de cordel. Mas bastou uma palavra com sa…
Ler mais